Осталась самая малость, а там уже новый виток…
Из арки выходит нищий — степенный осенний бог,
глядит на нас, словно царь, не помня, что сир и убог.
Никто нас уже не утешит — нельзя налюбиться впрок.
Ноябрь, Тэйми, ноябрь.
Я знаю его назубок.
Тоска по новому снегу, касанье холодных рук…
Начертим вокруг кровати спасательный белый круг.
Теперь только бег по кругу, давай!
А очнёшься вдруг —
зима…
Где искать друг друга, в какую глядеть дыру?
Нас тоже слегка подкрасят, а после совсем сотрут…